Lo estamos pasando muy mal (Acordes)

Esa mañana desperté de inmediato, concilié el sueño sólo con ayuda de pastillas. 
Tú sabes: la excitación que produce la conciencia de estar a punto de escribir 
una página de la historia puede llegar a ser, por momentos, insoportable.
Pero yo soy un hombre de temple, el hombre escogido.
   
                    FAm
Bajo mi almohada el sobre con el solemne membrete patrio
                         LAb
Con las instrucciones precisas generadas por las altas mentes
                    FAm
que me han designado. Me siento feliz. 
             LAb
Me siento henchido de santo gozo justiciero.
FAm
Calzo mis zapatos y pantalones y comienzo el ritual matutino
   LAb
Prolijo y calmo, como si éste fuera cualquier día de mi vida,      
MIb
como si de mis manos y de mi frialdad no pendiera
                 MIb                   MIm            FAm
Gran parte de la seguridad de mis hijos y de tus hijos.


El desayuno está frío, pero no lo noto casi.
La ventana arroja la luz tamizada de gris del otoño en la city
Hay tiempo para una sonrisa al espejo del baño
Antes de subir al automóvil acondicionado para mi misión.

Faroles, kioscos, carnes, faldas.
Mi hija menor, la Nancita, se me viene a la cabeza
Con sus gritos en la mañana, con sus manitos en mi cabeza.
Conozco bien el camino, nada ha sido dejado al azar en esta ocasión.

Estaciono el coche a una cuadra de mi punto de acción
Rodeo la manzana y escalo sigiloso la muralla gris 
que marcamos en el despacho como acceso seguro.
En mi cinturón, un revólver. En mi mente, la bandera.

Tres metros y medio de ladrillo hay entre la ventana de su baño y yo.
Subo. Mi corazón salta. Él tiene una mucama, 
si se interpone, peor para ella.
Un esfuerzo más y estoy dentro, acompañado del silencio de la mañana. 
Penetro por el angosto pasillo desnudo de adornos y me detengo a oír,
Los sentidos aguzados por el entrenamiento.

MIm               LA
Creo que está sólo. ¡ Great !
 MIm                      REm         RE#m              MIm
Ahí lo veo, de espaldas a mí, con un piyama blanco y su calma.

No me sospecha, está bebiendo café.
Doy un vistazo a su habitación y veo sus libros
Libros plagados de amenazas y falsedades.
Libros que traerían esclavitud y muerte a las misiones humanas.
Cerca de la ventana un cartel serigráfico de aquella cantante antiarte

En escasos segundos, con la mano en el gatillo y el sudor
En mis sienes pienso en mis emblemas, en los hombres justos
y viriles que me han elegido.En la misión histórica de evitar el odio.
En la calle que llevará mi nombre.

Pero no quiero que muera sin saber por qué muere.
Le llamo por su nombre. Leo el terror y una mueca 
de desilusión en su odiado rostro.
Le pregunto: ¿Por qué no cantas ahora?
¿Qué fue de tu retórica? ¿ Porqué no desafías 
al aire y con el puño cerrado?

No espero su respuesta, y disparo...