Arenas blancas,
lejana inspiración.
Errática postal,.
Algo de calma,
entre tanta agitación,
un mar que ya no está.
Marea en baja,
la cíclica emoción
que viene y se va.
Tengo la clara
y oscura sensación,
jamás habrá un final.
Nada, siquiera un adiós...
Sangra, la tinta en sucesión.
Sal, espuma del ayer.
Se me queda en la piel
y no puedo sacarla.
Estoy mal, ninguna novedad.
Nadie lo va a notar.
Fingen los arlequines.
Recurrentemente pasa,
lo que deja el dolor, cuando es superficial.
Puede enmascararse un poco
o perder actualidad hasta olvidártelo pero no...
Es algo más si te marcó la identidad.
Nada, siquiera un adiós...
Sangra, la tinta en sucesión.
Sal, espuma del ayer.
Se me queda en la piel
y no puedo sacarla.
Estoy mal, ninguna novedad.
Nadie lo va a notar.
Fingen los arlequines, todo sigue igual.
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