Se hace tiempo su grito sobre los muelles.
Barcos que vienen, barcos que van.
Es un rito su boca sobre el desierto,
vientos que vienen, vientos que van.
Sus miedos, sus manos,
en la fresca mañana de navidad.
Cómo duele el ocaso sobre estos techos,
luces que vienen, luces que van.
Es un niño de arena junto al camino,
gente que viene, gente que va.
Sus sueños, sus años,
solitaria mañana de navidad.
Destellos, lejanos,
de una fresca mañana de navidad.
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