En la pantalla solo nieve al fondo de la pared
y un periodista acostumbrado a no ponerse ya en pie.
Las luces de la calle como focos tras el telón
sus dedos hacen de actores, él va de gran director.
La suave curva de su letra dura como el marfil,
un argumento despiadado que nadie quiere oir,
palabras enterradas como flores sin recibir.
La historia de un campamento, que nadie quiere escribir
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.
El editor le dio un consejo: Escribe sobre el grial
o una secta secreta, algo que se pueda comprar.
No habrá mas adelantos ni podrá pagar la pensión
pero por la Santa Muerte que iba a contar lo que vió.
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.
Solo: ---------------
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.
Aún no hay comentarios,
¡escribe el primero!Para hacer una pregunta o dejar un comentario sobre esta canción, debes estar LOGUEADO
Usamos cookies. Leer más
