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DÂ Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Em
Los rostros sonrÃen, sonrÃen los rostros de parte de otros.
                            F#m
Buscando entre el resto se encuentran monótonos,
                             Em
se ven hipotónicos, explotan atómicos.
D
Si danzo pacÃfica, vuelo y vuelvo a la tónica,
Em
Me refugio en la música es que me fÃo romántica.
F#m
Aleja platónica luna sueños destructivos,
Em
No escondas la sed de tus crÃos por gestos festivos.
D
Dale a las flores tus lágrimas,
Al buen amante,
Em
dale al caminante el asilo.
                  F#m
Danos luz y dale al que duda un cometido explÃcitoÂ…
Em
Condena vertientes de sangre por meros motivos.
D
No invita a compartirse, quien no se compromete.
Em
Se riega el suelo de hastÃo si solo se compite,
F#m
Se niega al encerrar el arte en falsos comandantes.
Em
Poder libre expresarse, no espero agradarle,
D
Tal vez sàa la madre, hoy tierra de nadieÂ…
Em
Tal vez sàa la muerte, pa´ que hoy no me aguarde.
F#m
Tal vez sàa la madre, hoy tierra de nadieÂ…
Em
Tal vez sàa la muerte, pa´ que hoy no me aguarde.
Los rostros sonrÃen, sonrÃen los rostros pero de parte de otros.
Reflejo en mi misma que muchas van mudas de crimen,
Desnudas de ausencias y enojo.
Mujeres de rojo que no se destiñen,
No despejan sus ojos el paso del tiempo que aun las oprime.
Hoy todo ha cambiado, cuerpos van estreñidos,
Blanco preso en su verso
Y el poeta lamentado.
Se abre una puerta,
SI gusta penetre.
Aquàen este paseo no es privado el andante.
Los ángeles darán la bienvenida al mal arriado,
Entonarán secretos a quien va despilfarrado
y consuelo paciente al obsesivo pretendiente,
mal parido por la suerte, rezo pa´ no perderte.
Tal vez sàa la tierra, hoy en pena de muerte.
Tal vez rece a la gente, para que se respete.
DÂ Â Â Â Â Â Â Em
OIGAÂ MUCHACHA
F#m
NADAÂ ESÂ LOÂ QUEÂ PARECE
Em
NADAÂ ESÂ LOÂ QUEÂ PARECE
Seco ya el pasto, sal es la arena,
sed en el barro, sed que es espera,
espeso ya el arte, el artista anulado
no anhela ya por no ser escuchado, Callado.
Enrieda se en labores sin sabor,
el des amor de la audiencia nos deja sin pasiones.
No existe posión que despierte el pensamiento,
no existen personas que no tengas sentimientos.
Existe quién miente por no quedar expuesto,
el impuesto del reprimido caro es, claro es aburrido
huirle a la desnudez, un constante estar vestido pa tapar la estupidez
que hoy nos tiene deprimidos.
No hay quien nos oiga,
el oÃdo constipado del oyente que encerrado solo observa lo concreto,
lo plastificado.
Nadie confronta a nadie, nadie conforma nadie,
si existe un reflejo debe ser plano y perfecto,
dinero ostia y calor para las manos que les falta un amor,
rebeldes mudos que mezquinan su propia opinión.
La fantasÃa, mi fantasÃa que conspira contra la mentira.
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