La viejecita de Mozambique

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Yo soy Victoriano,  trotamundo vasco,

                                

llegué a Mozambique buscando una flor,

                            

al caer la tarde detuve el camino,

                               

con chapela vasca y con mi acordeón.

 

                                 

En la misma puerta  de aquella hostería

                        

una viejecita  me identificó:

                              

“¡los siete puñales de Santa María!

                                 

¡Usted es de España, lo mismo que yo!

 

                               

En tus ojos claros de almendro florido

                              

veo la Cibeles,  manantial de amor,

                               

y en tu risa alegre, loca algarabía,

                                

la gente que corre en la plaza mayor”.

 

                           

Y yo, Victoriano,  trotamundo vasco,

                         

sorbía una copa  de añejo jerez,

                           

un llanto cuajado de melancolía

                             

surcó la mejilla de aquella mujer.

 

                               

“Cuéntame de España, ‘mutil’ aguerrido,

                                    

¿qué es de tu Bilbao? ¿qué es de mi Madrid?

                                   

Yo vine a esta tierra hace ya tantos años,

                                   

me empujó a esta suerte la guerra civil.

 

                               

Dime si aún alumbran los viejos faroles

                              

en la Cava Baja  del Madrid de ayer,

                           

¿todavía fluyen las aguas humildes

                             

en el Manzanares que me vio nacer?

 

 

                             

Si algún día vuelves por esos caminos,

                              

un favor del alma  te quiero pedir:

 

                              

tráeme un puñado de esa santa tierra, 

                              

que quiero besarla para bien morir”.

 

              

 

- Quiero decirles, amigos míos, 

que al volver a la patria tomé 

un puñado de tierra española 

para llevarlo a la viejecita de Mozambique.

 

                           

Yo soy Victoriano, trotamundo vasco,

                              

volví a Mozambique buscando una flor,

                            

al caer la tarde detuve el camino,

                               

con chapela vasca y con mi acordeón.

 

                             

Lo que contemplaron  mis ojos absortos

                                  

no cabe en los versos, ni en una canción:

                            

yacía postrada, gravemente enferma,

                             

la viejita al punto me reconoció.

 

                              

Sin decirme entonces  ni media palabra,

                                 

bajo la luz tenue de un viejo quinqué,

                               

tomó aquel puñado de tierra española

                               

que mientras besaba musitó a la vez:

 

                                    

“Gracias, joven vasco, que Dios te bendiga, 

                         

ahora me muero dichosa y en paz,

                               

porque he comulgado con la tierra mía,

                                  

pensando en mi pueblo y en su libertad”.

 

              

 

- Quiero decirles amigos míos, 

que yo me alejé llorando con mi chapela

vasca y mi acordeón peregrino,

y un solo pensamiento taladró mis sentidos:

que tan importante es aquel que muere 

con un fusil en la mano defendiendo 

la libertad de su tierra, 

como el que muere en el exilio, 

soñando volver a ella-.

 

              





* Trancripción realizada en colaboración con Abel M. Ortega