Vientos del pueblo
Los Lobos (España)
Letra

Aquí os mando una canción de Los Lobos, un grupo español de primeros de los

años 70 que musicalizó un poema de Miguel Hernández. El grupo no tiene nada

que ver con el grupo californiano de origen mexicano con el mismo nombre y

que interpretaban, entre otras, La Bamba o La canción del Mariachi.





Vientos del pueblo me llevan,

                        

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el corazón

                 

y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,

               

impotentemente mansa,

delante de los castigos

             

los leones la levantan.



   

No soy de un pueblo de bueyes,

    

que soy de un pueblo que embargan

  

yacimientos de leones,

   

desfiladeros de garras

              

y cordilleras de toros

                  

con el orgullo en el asta.



Nunca medraron los bueyes

                    

en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo

                     

sobre el cuello de esta raza?

¿Quién ha puesto al huracán

                   

jamás ni yugos ni trabas,

ni quién al rayo detuvo

               

prisionero en una jaula?



  

Asturianos de braveza,

   

vascos de piedra blindada,

  

valencianos de alegría

  

y castellanos de alma,

               

labrados como la tierra

                

y airosos como las alas;





andaluces de aceituna,

                 

nacidos entre guitarras

y forjados en los yunques

                 

torrenciales de las ansias;

extremeños de centeno,

                     

gallegos de lluvia y calma,

catalanes de firmeza,

           

aragoneses de casta,



    

murcianos de dinamita

   

brutalmente propagada,

   

leoneses, navarros, dueños

    

del hambre, sudor y el hacha,

             

reyes de la minería,

              

señores de la labranza,



hombres que entre las raíces,

               

como raíces gallardas,

vais de la vida a la muerte,

                  

vais de la nada a la nada:



                

yugos os quieren poner

                

gentes de la hierba mala,

  

yugos que habéis de dejar

  

rotos sobre sus espaldas.

                

Crepúsculo de los bueyes

                 

está despuntando el alba.





Los bueyes mueren vestidos

                       

de humildad y olor de cuadra:

las águilas, los leones

                

y los toros de arrogancia,

La agonía de los bueyes

                 

tiene pequeña la cara,

la del animal varón

                 

toda la creación agranda.



   

Si me muero, que me muera

    

con la cabeza muy alta.

    

Muerto y veinte veces muerto,

   

la boca contra la grama,

                  

tendré apretado los dientes

           

y decidida la barba.



Cantando espero a la muerte

                       

que hay ruiseñores que cantan

encima de los fusiles

                 

y en medio de las batallas. (x2)