La Cañera
Pepe Guerra
Letra

                                          

 Aguardiente malicioso calentame la pobreza,

                                     

que el pobre chupa de encono y el rico con ligereza.

                              

Metalé don Pancho Sosa, puntale la tormenta

                                                 

chifle con buen aguardiente dende lejos trae las mentas.



                                      

  Aguardiente brasilero te conozco del aroma,

                                            

haciendo peso al garguero cuando repuntás la loma.

                                     

Aguardiente pelo bayo peliagudo como ají,

                                          

por tu culpa el aparejo me lo cortó un zurubí.



                                              

   Y en la chamarra, los ocho dedos de aquel moreno

               

   que era mensual,

                             

   por cada tecla su alma lloraba,

                             

   porque era el alma tradicional.





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  Se quedó en la cantimplora, dando vuelta el alma mía,

                                        

lo mismito que cuatrero topando a la polecía.

                                           

Aguardiente volvedor, te conozco en el frasquillo,

                                             

te me vas por la malicia, me volvés por el cuchillo.



                                              

   Y en la chamarra, los ocho dedos de aquel moreno

                

   que era mensual,

                             

   por cada tecla su alma lloraba,

                             

   porque era el alma tradicional.





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  Aguardiente de velorio, corredor como sentella,

                                               

y el finao´ se levantara pa´ hacer teclear la botella.

                                        

Aguardiente de bautismo, bendecido y subidor,

                                             

quedan sólo los compadres con el cura y el cantor.



                                              

   Y en la chamarra, los ocho dedos de aquel moreno

                

   que era mensual,

                             

   por cada tecla su alma lloraba,

                             

   porque era el alma tradicional.

                                                          

   por cada tecla su alma lloraba porque era el alma tradicional...