Desde el vino un grito sube por la tarde
Don Rosa Toledo va rumbo a las casas
y su grito verde trepa los viscales
y tiene un quejido de algarrobo y tala
y su grito verde trepa los viscales
tiene un quejido de algarrobo y tala
La vida le debe todas las promesas,
el vino ha cumplido por eso es su amigo,
sus venas son ramas de viejos nogales
y en su sangre danzan duendes de lagares.
Fue mago de fraguas, fue también minero,
mil estrellas guarda su yunque de herrero
como cascabeles de risas y sueños
porque su esperanza nunca tuvo miedo.
Pasa el rey del hacha ¡quitate el sombrero!
Que ahí va por la tarde Don Rosa Toledo.
En Don Rosa duermen distancias y ausencias
y para las penas inventa alegrías,
y su voz de árbol, áspera y caliente,
se le vuelve tierna si dice María.
Las venas del cuello se le hacen chirleras
cuando suelta en coplas su alma vidalera
y un perfume a albahaca se mezcla en su ropa
con el remolino de la borrachera
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