Cuando solo quede el polvo
de los huesos de este pobre
señoras y señores,
disculpen que ya no les cante.
No me busquen, no me lloren
he dejado en los estantes
una vida de papel
mundos puestos a tu nombre.
Inter X2:
Solo estamos de vuelta,
solo estamos de paso,
somos la gesta después de cada fracaso
la gota que salió del vaso y lo rebasó
a base de esfuerzo, saraut pa todo el que se lo curró
Y por qué no, al que la suerte le sonrió
no todo en esta vida es el talento
fuera hay tanto bueno, tanto y tantos mejores que yo
que sería hipócrita deciros que no aproveché el momento.
No me creo Dios, creo infiernos, incendios
mi reino para quien respeta al resto del gremio
para el que no tira la toalla, tira de ingenio, haya
las trabas que hayan, no se queda en el intento
Al pureta, al que mezcla, al que innova,
al que llega y lo da todo, aunque nadie luego dé coba
al que no da pie con bola, pero luego llega el bolo
pisa el escenario y como la bastilla llega y toma.
Loco, qué bonito el arte de describir emociones
que nadie sabe poner nombre
como de costumbre vivo en fría podredumbre
sin una luz que me alumbre más que el calor de los focos.
Casado con la incertidumbre más putera que existe
que se va con cualquiera que le ría esa trampa
la de alegrarte el alma cuando la mía está triste
pero en eso consiste en dejarte hasta el alma.
Cuando solo quede el polvo
de los huesos de este pobre
señoras y señores,
disculpen que ya no les cante.
No me busquen, no me lloren
he dejado en los estantes
una vida de papel
mundos puestos a tu nombre.
(SIGUE LA MISMA SECUENCIA
Y sé que como vino se irá, se irá, se irá,
pero mientras dure lo haré inmortal
fui de esos críos introvertidos que lo vivían hacia dentro,
pero tenían un talento especial.
Por algún lado le tendrá que salir
y nunca vi mejor manera que dejarlo fluir
que no dejarlo escapar. A cualquier cosa lo llaman cantar,
pero sin música a qué llamas vivir.
Que no se vayan los nervios de antes del instante previo a salir
que saben que algo mágico va a ocurrir
bendita vía la de ganarme la vida abriendo heridas
y que la gente las haga suyas las mías.
Hasta que se convierta en cicatriz
y mis canciones se conviertan en historias cantadas entre sí
va por aquellos que luchan a degüello por su sueño
y ponen todo el corazón en ello más que en latir.
Alegato, al arrebato, de dar tanto
al arte ingrato de querer escribir
ojalá el anonimato fuera lo único que se pierde
aparte de las ganas de verte.
De la vieja gloria al artista emergente
que la historia nos recuerde mientras que tenga memoria para siempre
al que no pasó por el aro contestando un no rotundo
porque dentro de él no cabe nuestro mundo.
¡Fuerte!
Cuando solo quede el polvo
de los huesos de este pobre
señoras y señores,
disculpen que ya no les cante
No me busquen, no me lloren
he dejado en los estantes
una vida de papel
mundos puestos a tu nombre
Cuando parte el artista
cargado de plumas
destinta la luna,
se agrieta la tierra.
Cuando parte el artista
se parte la vida.